O futebol, parece viver da natureza irracional da crença, como uma espécie de religião, isso está por toda a literatura, mas percebe-se, sobretudo, no belíssimo livro de Desmond Morris, a tribo do futebol. E se assim é no futebol em geral, esse valor ritual é amplificado a cada competição entre selecções. É que a coisa agora mistura futebol com bandeiras e patriotismos mais ou menos seletivos.
O caldo é explosivo, e todos, como eu, querem ter a sua palavrita sobre o tema. E o tema de verão, cá na tasca, já nem é bem o futebol; o tema chama-se Cristiano Ronaldo, que é o mesmo que dizer, o futebol, por cá, chama-se Cristiano Ronaldo.
O nome dele é mais conhecido que o nome do país onde ele nasceu. É uma espécie de Gillete das lâminas de barbear. E quando a marca define o género de produto, as outras marcas podem ir deitar-se.
O Ronaldo define o futebol e representa o país, e é assim, quer se goste ou se odeie, que por sinal é quase a mesma coisa.
Já desconfiava que era assim, mas descobri este fenómeno durante a guerra da Ucrânia quando dezenas de checkpoints se abriam à palavra Ronaldo. Os guardas pediam-nos selfies só por acharem que poderíamos conhecer o jogador. Alguns perguntavam mesmo se o conhecíamos. Claro que sim, dizíamos nós.
O nome de Portugal, na capa do passaporte, não conseguia competir com o nome de um jogador de futebol que por acaso também é português. E é por ser português que me aflige o destrato que por aí vejo. Mas tenho de viver na minha tristeza, já que, também eu, estou a ser patriota e lamechas ao dizer que me entristece desprezarmos assim a única coisa que temos como referência de um país, e que por acaso é uma pessoa.
Entristece-me e envergonha-me o que leio e vejo. Mas como sabemos, o povo, especialmente o português, adora inflamar o Ego à custa da glória alheia, como quem engorda um porquinho, o problema é que quando porquinho está cheio e não leva mais, mata-se.
As tentativas de assassinato da carreira do jogador português, aparecem em todo o lado, seja por especialistas em comentar, seja por especialistas em comentar os especialistas a comentar, até a um tipo como eu, que nada percebe de bola, mas quer dar a sua espetadela.
Há de tudo. Só parece não haver memória, mesmo que a memória seja a única garantia de vida depois da morte da carreira ou do homem jogador. E que bom seria termos a memória tão presente como temos a palavra. Que bom seria lembrar-mo-nos do arrepio de outros momentos oferecidos pelo que agora colocamos na cruz.
Agora só peço desculpa ao Ronaldo em meu nome, gostava de o fazer em nome do país, mas não sou o Ronaldo. Sou apenas mais um selvagem quando vejo futebol, como os outros. Já dei por mim a dar instruções ao treinador na televisão, apesar de ainda nem saber ver um fora de jogo, como os outros.
Mas, apesar desta minha micro paixão irracional por este futebol, também sei que ele poderia deixar de existir amanhã, não me faria qualquer diferença. Provavelmente, para mim, vai deixar de existir a partir de sexta-feira se “formos” – está entre aspas porque eu não jogo nada – eliminados pela França. Mas se formos eliminados não fiquemos tristes, afinal também gostamos de eliminar mesmo sem saber jogar.
Ao Ronaldo agradeço, uma vez mais, por me abrir as portas pelas cidades em guerra. E mesmo sabendo que se vão zangar comigo, digo na mesma que a vitória neste europeu, não deveria ser levantar uma taça; deveria ser poder ver o Cristiano Ronaldo a jogar numa competição assim, pela última vez. É a única coisa que deveríamos conseguir ter para lhe dar.
